Иногда этого достаточно

Город тянулся вверх, но небо не смотрело вниз. Узкие улицы петляли, прятались в тени.

Свет пробивался робко, золотил шпили, скользил по крышам, но внизу улицы оставались холодными и серыми. Туман висел в тишине переулков, клубился у подножия домов, прятался в подворотнях, не спеша уходить.

Воздух пах гарью, пылью, сыростью камня.

Издалека, сквозь утреннюю тишину, доносился просыпающийся звон колокола.

Хозяин таверны провожал взглядом тонкие завитки дыма, поднимающиеся от тлеющего табака. Он курил медленно, прилежно платя утру за привычный порядок вещей.

— Опять здесь.

Не вопрос. Не удивление. Просто констатация, сказанная в пустоту.

Улицы жили по своим законам. Те, кто шел быстро, знали, куда идут. Те, кто плутал, редко искали дорогу, чаще — себя.

На другой стороне площади кто-то застыл у витрины.

Путник.

Капюшон, дорожный плащ, уставшие плечи. Стоял перед старой витриной, где когда-то был товар, а теперь осталась только улица, да размытый силуэт в стекле.

— Всё ещё здесь…

Слова, сказанные почти шепотом. Может, просто мысли вслух. Может, ответ, которого никто не ждал.

Хозяин таверны знал этот взгляд.

Путник поднял голову. Увидел его.

И кивнул.

Не приветствие. Не прощание. Просто знак, что оба еще здесь.

Хозяин таверны кивнул в ответ.

Иногда этого достаточно.

Над крышами растаял последний клочок тумана.