Давайте харкать, кто дальше ;)

Интелегенция чата будет харкаться😳шок контент

ну конечно же, нет)

Это пост к тому, что дамы и господа мы все очень много думаем, иногда хочется примитивности и это не значит, что нужно деградировать. А вот получить разряд да, здоровый смех ни кому не помешает.

А как же мои посты…

👍🏻👍🏻👍🏻👍🏻

Квартира пахнет затхлым пивом, сигаретным перегаром и чем-то кислым- то ли прокисший суп в закопчённой кастрюле, то ли разлагающиеся надежды. Стены желтеют от никотина, обои пузырятся, как кожа прокажённого. На полу окурки, смятые пачки «Беломора», ошмётки грязных носков, презерватив, вывернутый наизнанку, будто содранная кожа.

 Он лежит на продавленном диване, в пятнах неизвестного происхождения, и щурится от тусклого света лампы, которая мигает, как последний нервный импульс в отмирающем мозгу. Из динамиков телефона хрипит похабный шансон, голос певца- как скрип ржавых качелей во дворе, где давно уже не смеются дети.

На кухне- бутылки. Много бутылок. Пустые, полупустые, с мутным остатком на дне, словно слезами алкоголика, который уже не помнит, как выглядит трезвость. В раковине- горы посуды, покрытые плесенью и жизнь кишит там, где не должна. Холодильник гудит, как умирающий зверь, внутри- заветная пачка доширака, банка тушёнки с вздувшейся крышкой и пару яиц, которые, возможно, уже стали биологическим оружием.

Он встаёт, пошатываясь, идёт в туалет- кафель в чёрных подтёках, зеркало разбито, в щербатом отражении кривляется его лицо: мешки под глазами, щетина, как плесень на трупе, взгляд мутный, будто затянут полиэтиленовой плёнкой. Смыв в унитазе не работает, вода булькает, как последний стон утопленника.
 За стеной крики, мат, звук падающей мебели. Кто-то кого-то бьёт. Или трахает. Или и то, и другое сразу. Он открывает дверь на площадку- в подъезде темно, пахнет мочой и тлением. На лестнице валяется шприц, на перилах надпись: «Здесь был Витя и ему пиздец».
 Он возвращается, наливает себе ещё. В голове-туман, в душе- пустота, в будущем- ничего. За окном- ночь, фонарь мигает, как глаз сумасшедшего. Где-то во тьме воет собака. Или человек. Уже не разобрать. Так и живёт. Не мёртвый, но и не живой. Просто гниющая плоть в бетонной коробке, в мире, который давно перестал замечать таких, как он.

Кто поставил камеру в мою квартиру?)

Вывожу людей из анонимности

кто-то очень любопытный))

супер, классно, интересно . Мне нравится!!!!

Есть ещё пара интересных личностей. Вдруг вам станет интересен их быт, повседневка, мировоззрение. Ну и что и как они едят, естественно, как без этого

мы не переменно обратимся к вам, так как вы описали и все в подробностях, правильно построенные предложения и ведь еще передать суть в красках. Так умеет только маэстро…

Блошиный рай

Матрас на полу, пропитанный потом, спермой и чьей-то чужой кровью. Подушка- жёлтая, с вылезшим клочьями поролоном, будто трупное нутро. Над койкой провод с патроном, вкрученным прямо в розетку, лампочка мигает, как предсмертная аритмия.
Он просыпается от зуда- блохи. Они прыгают по его грязным простыням, кусают, пьют его, как будто тело уже не его, а просто мешок с едой для паразитов. По стене ползёт таракан, жирный, блестящий, будто капля нефти. Он давит его голой пяткой, чувствует хруст- липкая кашица остаётся на коже.
На тумбочке лежат шприц, зажигалка, горсть ржавых монет. Телефон с треснутым экраном, на котором девять пропущенных от матери. Он стирает уведомление, закуривает, вдыхает прогнивший дым, кашляет кровяной росой.

За окном рассвет, но здесь всегда ночь.

Он копается в помойке за «Пятёрочкой», руки в гниющих отходах, под ногтями чёрная жижа. Нашёл полупустую банку тушёнки, уже с плесенью внутри, но он жадно выковыривает её пальцем, жрёт, давится, но глотает. Рядом бомж спит в картонной коробке, лицо синее, словно цвет сезона от Pantone, а может, уже труп, а может, просто водка выела мозг.

Он смеётся, звук как скрип ржавых качелей.
Так и живёт.
Мусорный бог.
Царь помойки.

Три обычных дня моих личностей

вам еще повезло, некоторые не одной не имеют, а тут целых три.

в любом случае вы бог всего этого. Что может быть лучше, чем быть богом ;)

спасибо, что поделились. Думаю многие это оценят и погрузятся, вам явно нужно писать книги у вас талант.

а я бы поговорил почему это вдруг мысли не приводят никуда. Просто с логикой что то не то

Твоя логика, всегда приводит к верному решению? Да с ней куда лучше не спорю

Логика объясняет скорей причины и следствия. Приводят куда то поступки или их отсутствие.

А вот верное решение или нет это уже Вы сами определяете

а что если нет к человека логики.., что ему делать?

насекомые особо не умеют думать, берут упорством

Завидуя тем,

кто громче пёрнет

Кто дальше плюнет

Кто выше вздёрнет

Больнее клюнет

Мы тут не клюем, не пердим и не дергаем.

развлекаемся!!! Плюю только я и то в сторонку ;)

Можешь не завидовать

Помойка. Захотелось даже руки помыть после некоторых комментариев 🤢🤮

Мир давит тяжестью внутри черепа, где мысли уже давно лишены структуры и порядка.

Тело, в котором дыхание живёт отдельно от воли, в котором пульс остался лишь по инерции, лежало в неестественной позе, и постепенно в его памяти прогнивали воспоминания о способности двигаться.

Плоть эта покоилась среди зарослей клевера 🍀, проросших сквозь открытые раны, душившие артерии и ломающие кости. Или же это были черви, устроившие в теле коммуны с тоннелями для колоний других паразитов.

Жирные, старые и надоедливые клопы рассыпались по телу, как веснушки на упругом теле молодой девушки. Каждый раз, когда тело приходило в сознание, оно обращалось к ним:
— Доброе утро… соседи…

Тело изменилось: оно больше не принадлежало сознанию, не принадлежало собственной жизни — оно стало экосистемой, превращённой в гниющий ландшафт, где плоть служит лишь питательной средой.

Вязкие мыльные пузыри 🫧 в носу затрудняли дыхание, придавали солёность воздуху и усиливали нежелание делать вдохи.

Обветренные сгустки крови источали запах железа и гноя, привлекая паразитов. Липкая смола, красная, как туфли 👠 подворотней шлюхи, словно слизь, сползала по телу и создавала мягкую жижу, которая периодически булькала.

Какой-то кислый импульс поднялся из глубины желудка, остановился в глотке и, не найдя выхода, вернулся обратно. Даже блевать не было сил.
Гниющий язык провёл по зубам — на них цвела плесень, в щелях ещё держалась ржавая слюна от последнего рефлекса.

В расслабленной руке — топор. Рука всё ещё помнила, как шевелиться, но прилипла к земле, как потная спина — к обоссанному матрасу.

Мир сузился до крошечной точки зрения, лежащей между его левым глазом и поблёскивающим на руке рыжим тараканом.

Тот замер, как судья.

— Ты снова здесь, — прохрипело тело, не зная, к кому обращается — к насекомому или к своему отражению в нём.

Таракан пошевелил усами, словно взвешивая слова. Или осуждение. Его лапки, будто рыжие лобковые волосы шлюхи, щекотали, когда тот лез на щеку человека.

— Я здесь всегда, — донеслось из ниоткуда, но голос как будто шёл изнутри — с той части души, что выжила только для того, чтобы обвинять.

Человек закрыл глаза — веки с тяжестью крышки гроба захлопнулись. Пространство снова стало плоским

тьфу

3 раза, через левое плечо. Говорят к большому кушу ;)

Все проигранно давным давно

Эх где ты раньше была

Большой куш это сорт легкого сыра. Постоянно покупаю