Взгляд с моей стороны
Мне необходимо было некоторое время, чтобы понять вектор развития ситуации. На данный момент скажу немного, а позже обязательно дополню. Приведу примеры, постараюсь детально объяснить суть детекции и её проблемы. Проблемы, возникшие и продолжающие развиваваться для современных авторов, в связи с этими инструментами и алгоритмами. Скорее всего, мне придётся в некоторой степени сделать деанон себя, этого могут потребовать обстоятельства. Я готов и к этому.
Благодарю тех, кто высказывает свои мнения, свои взгляды и объясняет их. Не идёт по пути «просто скину, что машина ответила».
В первую очередь хочу обозначить некоторые моменты, которые будут основой для моего последующего поста.
▪︎Первое: требую от автора ответа на мои вопросы и подробный анализ моих работ с предметным указанием на генерацию ии. Имею право, раз он к этому прикоснулся.
▪︎Второе: я получил согласие от пользователей для использования их текстов как наглядный пример. На их основе я постараюсь сделать как ложноотрицательные так и ложноположительные результаты.
▪︎Третье: то же самое я сделаю со своим текстом, который автор поста выберет для себя в подробный анализ. Причина этого– сокращение времени обработки, размера поста и количества уделённого времени на чтение для интересующихся пользователей.
▪︎Четвёртое: не считаю подобные действия автора постов уместными и корректными. Я понимаю, что многие могут сказать о том, что в интернете всё общее — использую как хочу, но я считаю, что мы находимся здесь в обществе людей, которому свойственны этичность, уважение, воспитанность, совестливость. Автор не попылся понять суть и алгоритмы, упоминая настоящих людей в разрезе машинного анализа. У данного пользователя не вижу выше обозначенных качеств, и по данной причине не могу обращаться к нему по никнейму. Для меня это не соответствие. Мнение моё личное.
P.S. НЛО, Isidora вы мыслите в правильном техническом направлении, благодарю за разумность.
Благодарю всех, кто не остался равнодушен.
¤¤¤¤¤¤
И ещё, не для всех
>Кстати, до Ваших текстов, уважаемая Круассан, мы тоже дойдем. :)
К чему ты тут лыбу ехидную давишь, в данном контексте? Ты знаешь этого человека? Её истории? Её мышление, креатив, идеи? Её творческие возможности? Сходи срыгни на своё отражение — тебе и под её подошвами не место.
Это личное.
А пока предлагаю желающим ещё раз прочитать приведённый ниже текст, и ответить, прежде всего, себе: может машина без чувств написать об этом?
¤¤¤¤¤
Семь лет.
Это срок, за который обновляются все клетки тела.Говорят, что через семь лет не остаётся ни одной молекулы от прежнего тебя.Якобы ты становишься совершенно другим человеком.Это ложь.Я знаю, что это ложь, потому что сегодня утром, заваривая чай, я снова ждал услышать твои шаги.Потому что я до сих пор покупаю в магазине две сдобные булочки хотя вторую потом приходится скармливать птицам.Потому что мое сердце будь оно хоть трижды обновлённым по прежнему сжимается в комок пожелтевшей от времени боли когда я вижу в толпе твой цвет волос или слышу знакомый перелив смеха.
Семь лет тебя нет. Нет в том смысле что ты не звонишь не пишешь не заходишь в дом с мокрым от дождя зонтом. Для меня ты есть везде. Ты в бархатной синеве осеннего неба, точно такого, как в тот день, когда мы встретились. Ты в запахе первых капель дождя по асфальту. Ты в тихой мелодии, которая играет в нашем любимом кафе и от которой я не могу дышать.И я пишу тебе письма. Знаю это звучит как безумие. В век мгновенных сообщений я беру ручку и лист бумаги, чтобы писать в никуда. Мой почерк стал другим: безликим, размазанным. Как будто сопротивляющийся тому, что я делаю. У меня нет твоего адреса, потому что твой единственный адрес это моя память.
«Здравствуй, это снова я, начинаю своё письмо. Сегодня был странный день. Солнце светило, но было холодно, точно как ты любила. Я видел девушку в таком же платке на плечах- изумрудного цвета с пятнами опавших листьев, как был у тебя, и сердце упало куда-то в кроссовки, замерло там на несколько секунд, а потом полезло на место. Смущённое, сжатое и уставшее».
Я рассказываю тебе о книгах, которые ты не дочитала, о фильмах, которые мы хотели посмотреть вместе. Я делюсь с тобой глупостями, которые, как мне кажется, развеселили бы и тебя....
Иногда письма бывают злыми. «Почему ты ушла?- спрашиваю я, царапая бумагу. Почему небо так несправедливо? Почему оно забрало тебя, полную жизни, и оставило здесь меня, с моими вечными письмами и этой вечной, нескончаемой семилетней осенью?»
Я пишу о том, как изменился мир. О новых технологиях, о политике, о том, что мир методично сходит с ума и что на нашей улице наконец-то положили новый асфальт. И всё это монолог в пустоту. Диалог с призраком. Но для меня это не пустота. Когда я пишу, я слышу твой голос в ответ. Я вижу, как ты качаешь головой, улыбаешься, вздыхаешь.
Потом я складываю письмо. Раньше я их сжигал, отправляя дым тебе на небеса. Теперь я храню их в старой картонной коробке из-под обуви. Она становится тяжелой. В ней семь лет моей немой любви, моих невысказанных новостей, моего застывшего времени.
Я знаю, что нужно двигаться вперёд. Что жизнь это река, а не болото. Все мне это говорят. Но я будто прирос корнями к тому берегу, где ты была. И моя любовь это не цепь, не оковы. Это тихая, упрямая верность той частице вселенной, которая была тобой.
Семь лет. Для мира это срок. Для истории миг. Для меня это вчера. Каждое вчера, которое длится уже две тысячи пятьсот пятьдесят пять дней.
И сегодня вечером я снова сяду за стол, достану чистый лист и напишу: «Здравствуй, это снова я…» Потому что пока я пишу, пока я помню, пока я люблю — ты не совсем ушла. Ты здесь, в скрипе пера, в шорохе бумаги, в неугасимом свете, что горит в моей груди, вопреки всем законам биологии и всем семи годам одиночества.