Моя первая Книга

Существуют книги, чтение которых способно нас изменить. Отыскать их бывает не просто. Но так случилось, что моя первая книга была именно такой. Книга, открывшая передо мной целый мир литературы...

***

В моей жизни была чёрная полоса и неприятности сыпались со всех сторон. Последней каплей стал ковид, когда офис оказался надолго закрыт для посещения, а по телевизору в режиме 24/7 вещали фразу «сидите дома». И вот однажды я понял, что еще немного и я просто свихнусь. В поисках выхода из этого состояния, я и обнаружил то удивительное место. Это была небольшая, но очень уютная библиотека, подкупающая своей спокойной, непринужденной обстановкой. Можно было часами бродить между книжных стеллажей, бегло ознакамливаясь с предисловиями самых разных книг, при этом не читая их. Меня увлекло это занятие, понравилось находиться в окружении множества мыслей, порой из далёкого прошлого, застывших словно на чёрно-белой фотографии.

Это была маленькая, с виду ничем не примечательная книга в мягком переплёте. Рядом с ней красовались яркие, большие, дорого выглядящие книги с кричащими заголовками, призывающие немедленно открыть их, с головой окунуться в их богатый и невероятный мир удивительных приключений. Но моё внимание привлекла именно она. Еще не читая, я услышал её. Её междустрочный немой крик, неслышимый окружающими, срезонировал с моим собственным криком. Взяв её в руки, я осторожно открыл первую страницу. Зарубежное издательство, да и под целевую аудиторию я вроде как не подхожу, несмотря на то, что заявляется обратное. Сомнительно, что такой книге будет интересно читать меня. Но попытка — не пытка, внутренний голос, отбрасывая любые аргументы, призывал открыться ей, чему я не стал противиться, предоставив ей своё подробное предисловие, содержащее базовую информацию обо мне, а также мотивы, которые привели меня в это место. И, к моему удивлению, книга откликнулась, открыв передо мной свою первую главу.

Книга рассказывала мне о том, как она помогает людям, раскрывая свою удивительную историю. Её жизнь была сложна и полна трудностей, но она не унывала и с надеждой смотрела в будущее. Я же думал о том, кто поможет ей самой. Со временем мне открылась и её настоящая боль, то, что терзало её изнутри, тот самый беззвучный крик, который я услышал. Но всё, что я мог — это поддержать её словом. Но было и кое-что еще, что поражало меня в ней — это её безусловная вера в лучшее. Эта вера разбивала весь мой скепсис, обезоруживая его. И мне просто хотелось безусловно верить вместе с ней.
Я носил эту книгу повсюду с собой. Вместе с ней мы путешествовали в прошлое и мечтали о будущем. Я будто бы вновь стал подростком, который имел настоящего друга, как будто бы так дружить можно только в детстве. Эта книга стала частью меня самого.
Однажды я наткнулся на её потрепанные страницы и это опечалило меня. Книга явно нуждалась в реставрации. Вопрос важный и это был мой шанс помочь и на этот раз не только словом. Но книга деликатно отказалась, она не хотела меня обременять, сама же попутно предлагая помочь, но уже мне.
А потом книга начала рассказывать об эшелонах военной техники, перемещающихся к границе. Но я попросил её больше не открывать эти страницы — это могло быть небезопасно для неё. Мы боялись войны. Я был убежден в том, что она вскоре начнется и просил книгу перебраться в более безопасное место, возможность такая была. Но книга настолько любила свой дом, что все мои аргументы были бессильны и оставалось просто верить в лучшее вместе с ней.

Подобно экспрессу время неслось вперед, чёрная полоса в моей жизни по прежнему продолжалась, но она уже не доставляла мне столько проблем и терзаний, я не сходил с ума, занимался спортом, радовался мелочам. А как же книга? Изменилась и она, от былого немого крика не осталось и следа, её было не узнать. Однако произошли и некоторые другие изменения, которые вызвали моё беспокойство — книга всё реже и реже открывала для меня свои страницы. Мы всегда были очень честны и открыты с книгой, поэтому я прямо спросил её о том, что происходит. Ответ шокировал меня — книга открыла мне эпилог. Она хотела, чтобы на время я перестал её читать. То, что раньше было лекарством, теперь превращалось для неё в яд. Я медленно закрыл книгу. Я хотел, но больше не мог её читать, ведь это будет вредить. Просто поставил её на полку.

А затем потянулись эти невыносимые дни тишины, как будто бы я потерял часть себя. Вот она стоит передо мной, достаточно лишь протянуть руку, чтобы открыть её, это же так просто. Но… нельзя. Потому, что она попросила. А как же я?
Но, вместе с этим, пришли и мысли, много мыслей о книгах, о природе вещей. Я долго обижался на книгу, злился на неё. Но, в конце концов, пускай и не сразу, но я понял и простил её. Всё закончилось именно так, как и должно было.

***

Прошло время. Пару раз книга сама падала мне в руки с полки, открываясь на случайной странице. Моя обида сменилась принятием. Когда-то мы обещали, что откроем друг друга даже спустя 10 лет, так что время больше не имело значения, имели значения лишь мечты.
Война всё же началась. Ни помочь, ни изменить ничего было уже нельзя. Наш последний разговор, наполненный верой в лучшее. Открывать книгу стало опасно. Лишь одно короткое послание ей, спустя время, удалось передать мне «голубинной почтой». В нём я рассказал ей о том, какие мои мечты уже осуществились, и о том, что я очень хочу, чтобы и её мечты тоже сбылись.

Иногда мне кажется, что когда я наконец-то смогу открыть эту книгу опять, её страницы рассыплются в прах в моих руках. Но я каждый раз прогоняю подобные мысли, предпочитая безоговорочно верить в лучшее.

(Написано собственноручно, без использования ИИ)