..))

вечер..

на кухне..

тускленький свет..

там сидишь ты..

и старый поэт..

вино..

по бокалам..

дым сигарет..

и что то болтает..

тот старый поэт..

ты улыбаешься..

сладко..

легко..

музыка где то..

играет в окно..

тебе лет..

под двадцать..

давайте ей шекспира..

сойдёт и тот поэт..

хоть ни рубля..

ни лира..

он старый..

он мудрый..

он многое знает..

и знает что в уши..

тебе заливает..

что скоро водичка..

дойдёт до низа..

вот это прохвост..

вот это подлиза..

ему на самом деле..

всего то двадцать пять..

но ты его не знаешь..

откуда девке знать..

и каждый здесь негласно..

играет свою роль..

забыв про умножение..

не множиться на ноль..

сидишь и протекаешь..

он флягою свистит..

поэт тебе втирает..

он громко говорит..

ты звонко хохотала..

он много говорил..

тебе так мало нужно..

чтоб кто нибудь любил..