Эхо древнего храма

Красное платье выше колен. Электронная сигарета. Сладкий дым. Чужие взгляды.

Бар почти пуст. Люблю такие вечера, когда никто ничего не ждёт, и можно танцевать для себя.

Бармен привычно улыбается. Опять пришла. Клиенты снова будут думать, что я работаю здесь. Пусть. Когда-то действительно работала в стриптиз-клубе. Недолго. Месяц. Потом хозяин улыбнулся… слишком широко. И  предложил расслабиться наедине… начать зарабатывать больше, оказывая особые услуги. В тот же вечер с самой покорной улыбкой я исчезла. Попросила отлучиться на минутку в дамскую комнату. Без вещей, без расчёта. Просто вышла покурить и растворилась во тьме улиц. С тех пор танцую только тогда, когда сама этого хочу.

Музыка начинается. Медленная, тягучая, как тёплый мёд. Поднимаюсь на сцену. Шест холодный. Ладонь скользит вниз по металлу. Вдох… Выдох… Тело вспоминает раньше головы. Каждое движение живёт отдельно. Пальцы, плечи, бёдра…  Дискошар медленно вращается, отбрасывая тысячи маленьких бликов, будто время рассыпалось на осколки, и каждый отражает чью-то жизнь.

Когда-то мужчины думали, что покупают мой танец. Забавно. Никогда не покупали. Они платили за собственные фантазии. Танец всегда принадлежал мне, был моим способом чувствовать мир.

Возле стойки сидит мужчина. Уставшие глаза. Внутри борьба. Он так же смотрел, когда я затягивалась дымом. Не раздевает взглядом, не оценивает, а будто ищет ответы. 

Поднимаю голову. Смотрю прямо в него. Долго. Без улыбки, без вызова, без стыда. Просто смотрю. Иногда человеку нужно, чтобы кто-то выдержал его взгляд, даже если это длится всего несколько секунд. Он не отворачивается, тоже смотрит, словно говорит без слов. Интересно. Очень немногие способны на это. 

Я замечаю, как музыка становится тише и проникает в меня. Всё остальное растворяется в её ритме. Закрываю глаза. Бара больше нет. Нет людей и моего прошлого, а будущее ещё не станцовано. Есть только движение в настоящем.

Иногда мне кажется, что в этом бесконечном сейчас проявляются отголоски моих снов… А, может, прошлых жизней?..

Высокие мраморные колонны. Гладкий каменный пол. Ветер играет прозрачной тканью. Мои длинные тёмные волосы развеваются. Украшения с колокольчиками позвякивают на запястьях, щиколотках, поясе… Женщины в ритуальных одеждах танцуют и поют. Я тоже. Мы — единый узор мироздания в центре огромного зала, движущийся в такт вечности. Но это не ради зрелищ, восхищённых взглядов мужчин или золота. Хотя они готовы щедро платить, лишь бы просто находиться здесь. Мы делаем это ради чего-то неизмеримо большего. Словно каждое движение меняет чью-то судьбу. Словно стоит лишь повернуть ладонь… и одна человеческая жизнь выберет другую дорогу.

Глупость, наверное… или что-то из потерянных в глубине веков истин. Кто знает. Возможно, именно поэтому я иначе смотрю на людей. Они ошибаются, боятся, предают, любят и ненавидят, разрушая себя, пытаясь сбежать от правды… Но кто сказал, что ошибка не может стать началом чуда? Иногда судьбе достаточно одного шага… или взгляда.

Музыка стихает. Последний оборот вокруг шеста. Последний вдох. Тишина. Аплодисменты. Их немного, но они настоящие. Из дальнего угла поднимается мужчина. Мятые купюры ложатся на край сцены. Он улыбается.

— Станцуй ещё!.. Только для меня, детка!

Я уже открываю рот, чтобы отказаться, и вдруг снова встречаюсь взглядом с мужчиной у стойки. Но на этот раз он едва заметно улыбается, словно тоже что-то вспомнил… И в этот миг одна из нитей судьбы наконец ложиться на своё место.